Após 35 anos de jornalismo, divididos entre hard News e comunicação empresarial, percebi que passei um bom tempo contando histórias que nem sempre eram as que eu gostava. Não que falar exclusivamente dos outros seja ruim. É bom, até, viver de contar a vida alheia. Mas havia em mim uma outra camada, uma voz em formação, feita pedaço a pedaço, que insistia em ser escutada.

De entrevista em entrevista, texto em texto, aprendi que a vida de quem decide é feita das pequenas coisas. Do livro que escolhe ler. Da música que ouve no jantar. Da xícara que seleciona para tomar o café. Da roupa que pega para vestir. Do olhar que dá para o garçom. Do discurso que resolve falar. Do silêncio que sabe guardar. Do amigo que decide manter.

São essas migalhas, Miricis em latim, tidas como pequenas bobagens cotidianas, que vão nos formando. Que vão constituindo nossa reputação, nosso nome. Aquele que, como diria o meu pai, é a única coisa que nos acompanha – inclusive depois da morte.

Miricis nasce de um imperativo de vida. Não foi de imediato. Ameaçou bater à porta. Abri tímida. Era prematuro. Foi-se embora. Hoje ela acontece. Tal como uma árvore semeada em ambiente propício, eis que chega a hora dos primeiros frutos maduros. Aqui, sou Publisher na minha própria casa, com o propósito de falar de estilo de vida de quem lidera os negócios e a própria existência.

Tema que fui aprofundando durante a minha carreira, mas que se originou na infância, na convivência com o meu pai, o Velho Goulart. Eduardo Stein Goulart, que ironicamente chamava a quem amava de Desamoroso, foi jornalista, publicitário, poeta, boêmio, bon vivant. Um homem que sabia viver. Com bom gosto. Com estilo.

Ele tinha, no existir, uma presença que enchia a sala sem que precisasse erguer a voz. Cada interlocutor recebia dele a atenção máxima, fosse o engraxate da pracinha, o maior político da cidade, o amigo de bar, ou o empresário em ascensão.